FRAGMENTOS INCOMPLET...OS JUAN CALZADILLA

Tomada de internet

Definición

Decididamente

soy un personaje tramposo.

Un sujeto que a todas manos hace trampa

que ha ensayado toda clase de trampas

que ha pasado toda su vida haciendo trampas

y que ahora mismo hace la peor de las trampas:

intenta vivir.

Sobre el ocio

Aprende del ocio.

No te pasa factura.

No te sigue ni pide que lo sigas.

No te impone reglas. No te da órdenes.

Deja que tú seas

No te dice lo que tienes que hacer.

pero tampoco quiere que hagas nada.

Es lo más parecido a un poema.

Tomada de internet

Autobiografía

Ciudadano de un bosque encantado, al cabo

de haberme internado en él me descubrí

campesino de la ciudad.

El hombre sensato

Si es sensato, si es ordenado, con seguridad no es un artista

de primera fila. Pregúntele ¿dónde puso tal cosa, en qué

gaveta guarda el bolígrafo, en qué tramo del librero están

las facturas, en qué bolsillo perdió el llavero, en qué parte

de la mesa se han encontrado casualmente el paraguas y la

máquina de afeitar? ¿Dónde el Larousse y el Lautremont?

¿Puede su caos responder impunemente por su vida?

Pregúntale todo esto y si contestara satisfactoriamente ten

por seguro que es solo un hombre cabal.

En cambio el poeta, el poeta tiene bien puestos los pies

sobre la tierra del ideal.

Principios de urbanidad

A veces salgo a la calle y me pongo a dar gritos: “soy

invisible”. La gente se me queda mirando: “está loco,

¿cómo puede creerse semejante desafuero?”

—Sí, les respondo, soy invisible. Lo que ustedes están

viendo es mi voz.

Que se vayan acostumbrando. Que sepan que soy el

Verbo.

Y continúo gritando: “Soy invisible”.

***

Debemos estar siempre listos para enloquecer.

Eso garantiza que la locura no nos coja

por sorpresa. Ni se convierta en decepción

para todos los que no esperaban de ti una cordura

larga y bien remunerada.

Y a tiempo completo.

Rimbaud

Rimbaud se jactaba de haber sentado

en sus rodillas a la belleza, y la época

no vaciló en considerar

tan osada confesión

como una hazaña de incalculables

proyecciones literarias.

Pero en estos momentos escépticos

en que el gusto ha proclamado como verdad

irrefutable de la estética

el que puedan coexistir

bellezas feas y aborrecibles

junto a beldades por siglos y siglos

tenidas como tales,

yo me conformaría, por decir lo menos,

con sentármela a mi lado

y quedar con las manos y las rodillas libres

para, si me viera acosado,

intentar cuanto antes la fuga.

—No fue sentándola

en mis rodillas donde la encontré amarga.

Fue mirando hacia arriba

para comprobar que

nunca estuve a tiro de fusil de la Belleza.

La rocé de lejos, disparándole con mi arco

como quien apunta hacia una estrella,

sin dar nunca en el blanco

de manera clara y categórica.

Anduve cerca de ella, eso sí, lo juro,

y vi su rostro

y tuve miedo.

El faro de la libertad

En el cuadro de Delacroix sobre la toma de La Bastilla

la figura de la mujer conduciendo al pueblo

lleva un seno descubierto

mientras el otro corre a esconderse

entre los jirones de la camisa.

En la circunstancia descrita, el pintor pensaba

que con un solo seno basta.

¿Qué hacer con la realidad?

¿Se puede escribir la realidad?

¿Se puede rayarla?

¿Se puede hacer el amor con ella y no

sólo sentir que la tenemos al lado en la cama,

encima o debajo?

¿Se puede acaso materializarla al punto de

que deje de ser pura palabra para ponerla en su sitio

sin tener que mentarle la madre?

Lo claro

Nada más claro que un pensamiento turbio

que se deja contemplar.

***

Adán

—Al fin y al cabo no perdí del todo el paraíso.

Todavía me queda la manzana.

Mis(ilís)tica

La misilística es una nueva versión de la mística.

Ambas son armas explosivas de la fe.

De la fe en que devastando puede crease un orden nuevo,

así sea un desierto. De súbito, ilustran

de modo muy palpable los vestigios del porvenir.

Epitafio

En mi entierro iba yo hablando mal de mí mismo

y me moría de la risa.

Enumeraba con los dedos de las manos

cada uno de mis defectos

y hasta me permití delante de la gente

sacar a relucir algunos de mis vicios

como si me confesara en voz alta

y en la vía pública.

Comprendo que esto no es usual en un entierro

ni signo de buen comportamiento.

Un ciudadano cabal, aun estando muerto

—cuando es él el centro de la atención—

debe guardar las apariencias

y cuidar de no exponerse al ridículo.

Litigio metafísico

Quién dijo que estoy muerto, ése no fui yo.

Pero si yo lo hubiese dicho,

yo que soy tan mentiroso,

por dios, no vamos a polemizar por eso:

tómenlo como una broma.

Demostración

Yo no puedo decir

que estoy muerto sin comprobarlo.

Pero para comprobarlo tendría

que estar muerto.

Y entonces no lo podría decir.

Corolario

Mientras no muera soy inmortal.

¿Por qué tengo yo que ir más aprisa?

A través de la ventanilla del automóvil

observo los muros, las casas, las calles,

los árboles, los pastos, los cultivos, los baldíos,

que ante mí también pasan raudos

a la misma velocidad que yo paso

pero en dirección contraria,

como si entre la naturaleza y yo se estableciera

una pugna para decidir

quién se despide y quién se queda.

¡Oh, de ningún modo pretendo ni quiero

permanecer fijo!

Mi movilidad es lo que hace que viva.

Es, así pues, mi carta de triunfo.

Pero ¿por qué tengo yo que ir más aprisa

y dar cuenta de los frutos de mi rápida incursión

en esta vida, de las ganancias y pérdidas

que en el trayecto hice?

En realidad yo a donde quiero ir

es hasta donde mi viaje termine

No hasta donde ustedes quieren

que yo rápidamente vaya

haciéndome creer que con esto me ahorran

más dolores y penas

y que la partida y el final son igualmente fatales.

En realidad, como les digo, yo lo que quiero

es que me dejen llegar a donde mi meta se acabe,

tranquilo, sin que sienta pena por no haberme ocupado

de hacer el balance de ganancias y pérdidas,

subido a mí mismo, sí,

y apenas tan rápido

como me lo permiten mis cuatro extremidades.

Incluso frente a mi vida yo pasaba de largo

Yo tenía como ocupación habitual pasar de largo.

Dejaba atrás las ciudades, las multitudes,

las plazas, la campiña y la recta que conduce

al horizonte y su curvatura plana.

Lo cierto es que dejaba bien atrás al tiempo

como si ya no me perteneciera.

Y además, el presente, el porvenir, los buenos

y malos augurios, los muertos en sus parcelas,

las máscaras, los trajes, el exilio,

los huesos frotados por el timbre de las lluvias,

el temor, el éxito y las calamidades,

los claros entre la maleza y la muralla,

quién duda de que eran un recuerdo bien lejano.

Memoria, te nombraré de última,

ah viejo reloj estropeado.

Quién mejor que yo sabía que mi programa

era pasar de largo

y que si algo llevaba yo conmigo

era mi deseo de pasar de largo.

Noticias del alud

Tenemos que agradecerle a los publicistas su interés por

nuestro país. Se espera que con el apoyo de éstos y de la

Comisión Nacional de la TV, de la sociedad civil, de la cinematografía

mundial y de nuestros libretistas y escritores,

podamos sacarle a este doloroso suceso el mayor provecho. Tomado del diario El Nacional, 23 de febrero de 2000.

Una de las cosas que sucede con nuestro modelo

de participación ciudadana es que la gente está cada

vez más convencida de que mirando los acontecimientos

en la pantalla chica se compromete más que el que

no ha visto nada.

Que se piense de este modo es una perversión

que los dueños de los medios alimentan

con el propósito de que la ciudadanía se ocupe más

de lo que acontece en la pantalla

que lo que sucede en la realidad.

Este compromiso virtual le parece justo

al individuo que, sentado confortablemente en su sillón

piensa que basta apagar el aparato

para ponerse a salvo de la furia de la inundación.

Software

Puesto que este sujeto no es un original

bastante fiel a sí mismo,

sino por el contrario un boceto,

su sitio continúa en el caballete.

Y alegrémonos porque sea sólo un boceto.

Podría tratarse de un caso perdido.

Más tarde, si se tiene paciencia, de él podría

hacerse un original.

Claro está que cuando dispongamos

de las instrucciones precisas.

Para eso tendrán que esperarse órdenes de arriba.

—Tranquilícense. No pierdan las esperanzas.

Confíen en nuestro Software.

  

Por suerte

No pudo ser otra cosa.

¡Llegó al poder!

Economía del heroísmo

Entendiendo el patriotismo como una fórmula

de hacer el amor, se torna evidente que, por defecto

y no por exceso en la aplicación de esta máxima,

es posible ahorrarle muchos malos hijos a la patria.

Terrorismo

(11 de abril)

LA MÁSCARA MÁS ACRE

LA MÁSCARA MASACRE

LA MÁSCARA MÁS CARA

LA MÁS CARA MASACRE

Historia de la crisis

Dios dispuso de bastante tiempo

para constatar que mi país estaba torcido

y, pese a todo, no pudo enderezarlo

o no se molestó en hacerlo

cuando hubiera podido,

quizás convencido de que era ya tarde

y dejó que siguiera como estaba.

Ahora es difícil hacer algo.

Dios también está torcido

y aquí nadie cree en milagros.

  

El cortejo

¡Cuán hermoso es que algunas manos piadosas

se ocupen de ir tirando las flores al paso del cortejo,

en vez de seguir con ellas hasta el cementerio!

La putrefacción no debería ser doble.

Patria mía del humo

Miro el paisaje piadosamente:

Veo como está dividido en dos por la carretera

que avanza en medio de la sabana incendiada

por todos lados.

A la izquierda y a la derecha, en primer plano

y al fondo, entre los pajonales las llamas avanzan.

Y una gruesa columna de humo

cuelga de la nube remota

como de un gancho de carnicería.

Sólo la carretera no está en llamas.

Luce en medio del incendio limpia de culpa.

Desde ella, como desde un mirador,

de lado y lado a mi pobre y amado

país se contempla. Algo comparable sólo

lo he visto en los cuadros de batallas

por la independencia.

Pero, ay, aquí ninguna de éstas se ha librado.

De buena fuente

No deberíamos avergonzarnos porque se nos considere

miembros de la fauna, puesto que de cierto pertenecemos

al reino animal. La pertenencia a la humanidad luce

un tanto remota. Pareciera una meta para cuyo logro no

se han llenado todos los trámites.

Aún no nos hemos bajado enteramente de las matas.

—Señores, paciencia, hay que esperar. Esa es la única

noticia que les tengo.

El festín

¿Ha sido para el enjambre

de minúsculas hormigas

el sobrante de azúcar disuelta

en el fondo de la taza

que contenía té

un festín

o una emboscada?

¿Quién duda que se dieron su banquete?

Pero pocas regresaron

Para contarlo.

Así nosotros.

¿cuántas palabras habré yo dejado de decir?

Cuántas palabras habré yo dejado de decir

por ignorancia o temor. Cuántas por no haber

tenido paciencia para armarlas. Cuántas

por no haber entrado yo en uso de razón.

Cuántas por haberme jugado una mala pasada.

Cuántas por subestimar el orden de mis necesidades verbales.

Cuántas simplemente a causa de su estado larvario.

Palabras que no daban la cara por nadie.

Palabras que apestaban como la tifus de los inválidos.

Palabras por las que yo no hubiera apostado

Ni un solo centavo. Palabras que dejé yo de decir

para no mencionar la hecatombe

a la hora de cantarles a los pájaros.

El poeta es un pequeño dios

Lo que he hecho es jugar.

Lo que he hecho es retirarme a mí mismo,

retirarme para dejarle sitio a las cosas

como hiciera Dios ante el universo

con el fin de ocupar el puesto de este.

Lo que he hecho, quiero decir, es concentrarme,

pero a una escala mínima: la del poema.

Concentrarme como un pequeño dios

Desalojado de sí para dejarle sitio al poema

Para todos los que no lo entiendan

este poema es soez

Los poemas que uno escribe contra el sistema son obscenos

Los poemas que prohíbe la iglesia son soeces.

Los poemas que atentan contra la moral son obscenos.

Los poemas que para nombrar las partes pudendas

hacen caso omiso de las recomendaciones

de la Real Academia son obscenos.

Los poemas que hablan de sexo son siempre obscenos

y los que irresponsablemente

escandalizan a una dama que al oírlos

en el acto se levanta de su asiento,

protesta y se marcha, son obscenos.

Igual que son obscenos

todos los poemas que no se dicen con palabras

sino a coñazos.

 El poeta, ese forastero

Que se diga del poeta, respecto a su tiempo, que no fue un

exiliado y ni siquiera un outsider, sino más bien un forastero.

Un intruso venido de lejos, que no portaba documentación

alguna y quien, a duras penas, por fin, pudo encontrar una

plaza. Pero una plaza sin baluartes, indefendible, rápidamente

tomada por las huestes que la tenían bajo asedio. Y a la cual,

naturalmente, pese a todas sus estratagemas, no se le permitió

acceso, ni siquiera cuando le vieron agitar una bandera blanca

en señal de rendirse. Ni cuando le oyeron decir:

—Me bastaría poder existir cerca de mí, me bastaría poder

consignar el lugar donde me encuentro como otro lugar.

Ars erotica

La página me dice: “basta ya. Deja de mirarme. Comienza.”

Y escribo este poema

dedicado a mi libreta:

A veces la descarada página

es tan insinuante que se abre en dos

como si llevara piernas. Y me dice

—Cógeme, pero con la punta del lápiz.

Subversivos no, eróticos

Tratas de convencerme de que la poesía es resistencia:

“Toda la poesía junta —dices— equivale a un movimiento

de resistencia armada”. Y es como

si me viera yo pontificando sobre el mismo asunto

en los años sesenta, cuando palabras y bombas

andaban juntas tomadas de las manos.

Ya no te presto atención. Tu tesis por lo demás

es vetusta y retórica como la utopía de un mundo mejor

que nos prometía en noches de farra el discurso

armado en los bares. Ya no creo en cuentos de camino.

De regreso a casa, en mi Fairlane último modelo

pienso más bien en lo que estoy viendo.

Pienso en lo que en este momento me ofrece

otro tipo de resistencia armada:

el cuerpo de esa bella muchacha

renuente a permanecer enmarcada por mis ojos

cuando vigilándola desde la ventanilla del auto

para escapar de mi asedio

la miro cruzar a toda prisa, rápida, la calle.

Cantar a los pájaros

Observa con qué facilidad escribes

sobre pájaros. Pero ¿cuántos has rodeado

amorosamente con el calor de tus manos?

¿Cuántos han latido realmente

bajo la presión de tus dedos?

¿Acaso los has descrito

sin olvidar detalle como quien

conoce bien a un cuerpo amado?

¿Lo has liberado acaso

del peso de tus palabras?

Foto: Julián Ospina

El poeta cachorro

Lo que experimentaba yo con más fuerza

cuando iba de paseo por el campo era

el sentimiento de irresponsabilidad.

Un hombre que lleva, metido en un saco,

a su gallo de pelea, sabe a dónde va. También

la mujer que protege su bebé con un pañuelo

de colores, mientras intenta mantener

el equilibrio en medio del bamboleo del camión,

sabe a dónde va.

Los tipos agachados en un rincón de la plataforma,

guarecidos bajo el encerado para protegerse

del inclemente sol, dicen con sus gestos,

sin molestarse en confesarlo por el camino,

que saben a dónde van.

Y a todos les creeríamos.

Sólo el muchacho que mira irresponsablemente

hacia todos lados sin perder detalle del paisaje

sabe a dónde no va.

Puesto que su meta es la inmensidad.

Levedad de la memoria

Deberíamos atrevernos a narrar con lujo

de detalles todo lo que nos pasa por la mente

en una especie de diario donde nada real sucede.

De este modo le ahorraríamos a la memoria

tener que venir a auxiliarnos con un discurso

torpe y lleno de ambigüedades

después de que los hechos ya han pasado

o no sucedieron.

No importa que nos equivoquemos

o que, exagerando la nota, lo que testimoniemos

resulte ser, como en mi caso,

la obra de un gran embustero.

Después de todo no se escribe

sino sobre lo que uno imagina. Así

lo que nos imaginemos sea lo único

que en nuestras perras vidas

nos ha pasado.

Donde trato de explicarme

Hasta cierto punto

las ocasiones de dar la cara por mí no negaré

que las he tenido. Pero mi versión de los hechos

—cuando de explicarlos se trataba—

era un tanto nebulosa y contradictoria

al punto de que, en el mejor de los casos,

ni yo mismo le prestaba cuidado.

De momento diré que la inconsistencia

de mi argumentación estaba en el nivel

más bajo y era igual a cero.

Pues si algo yo hubiera podido decir de mí

dudo de que no hubiese sido más que palabras.

Digo en el caso de haber tenido fuerza para armarlas

y fe para esperar de ellas un milagro.


Nota: Los anteriores poemas se tomaron de "el libro de juan. POESÍA INCOMPLET...." de Juan Calzadilla. Inkside-Poesía y Ediciones Cosa Nostra. Medellín, 2017. Gracias a ellos con quienes se hizo el lanzamiento en la foto abajo promocionado.